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De Vera, ne sont présents dans sa vie que ses soupirs et le mouvement de ses hanches. Quelques rencontres fortuites sous les étoiles où leurs corps finissent inexplicablement par se dévorer. Le reste du temps, ils s’ignorent, se jaugent tout au plus, laissant entre eux toute la distance que leurs différences imposent. Deux mondes immiscibles qu’ils ont l’un et l’autre aucun intérêt à vouloir enchevêtrer. Il est clair que sans son goût prononcé pour l’obscur et l’interdit, Clyde n’aurait jamais été une option pour la princesse Whitaker. Cependant dans le silence des nuits partagées, l’accord tacite lui a toujours paru limpide. La lueur de l’aube caressant leur peau nue, leur rappelant à chaque fois qu’il ne s’agit que d’une parenthèse charnelle. Chacun respectant les limites de l’autre jusqu’alors. Mais, au milieu de leurs souffles entrecoupés, il semble avoir oublié que ce genre de couvée s’affranchit toujours des règles. Et comme chaque partie que Vera initie, il se tient déjà prêt à jouer.

C’est plus tôt dans la journée que les dés ont été lancés. Mission simple sur le papier, superviser la rencontre entre un témoin potentiel dans l’affaire qui a foutu Reggie derrière les barreaux et son avocat. Il n’avait pas cherché plus loin, habitué à ce qu’on lui refourgue ce genre de mission sans intérêt. Digne de celles qu’on donne aux prospects. Il l’a amer. Furieuse envie de pouvoir enfin faire ses preuves, de mériter ce qu’il porte sur le dos, sans vraiment se rendre compte de ce que ça pourrait lui coûter. Mais pour ce con de Reggie, il n’a rien dit. Il lui doit bien ça, après toutes les fois où il l’a couvert. Cuir sur le dos, il arpente les rues sur sa Harley en direction d’un club qu’il a pour habitude de fréquenter. Il se voit déjà un verre à la main, profitant d’une danse payée par l’avocat pendant que ce dernier use de son langage ampoulé, prenant de haut la pauvre fille aux quelques billets logés dans la ficelle de son string. Il n’aime pas les avocats. Vautours arrogants se glorifiant d'un désir de justice, alors que juste excités par l’odeur des dollars.

Il pense envoyer un message à Mal un court instant, histoire de s’amuser un peu, puis renonce quand il repense à la façon dont s'est finie leur dernière soirée. Moteur éteint, c’est sous une lune quasi-pleine qu’il déroule ses jambes jusqu’à l’entrée. Au départ, il ne voit d’elle qu’une ombre apparaissant au bon vouloir du néon et un mégot qui s’embrase de temps à autre. Puis sa voix fait écho dans la rue vide. Le corps du Bloody se fige un bref instant lorsqu'enfin, il la reconnaît. C’est de toute son arrogance qu’elle se tient devant le Dollhouse. L'aplomb peignant ses traits, comme si le néon rose et grésillant au-dessus de sa tête lui allait parfaitement au teint. Insupportable. Tu sais qu’il n’y a pas d’église dans le coin Whitaker ? Les mots glissent comme si l’amertume n'entachait pas ses lèvres, ignorant ostensiblement sa réflexion. Lèvres qui s’accrochent à une cigarette tandis que d’un pas mesuré, il s’approche un peu plus. Une foutue impression d’être assujetti pour satisfaire ses manigances l’envahit.

Vera est de celle qui aime observer le carnage sans se salir les mains. Aucune raison logique qu’ils se retrouvent devant un club de strip dans le seul but de faire sortir un mec de gang de taule. Il a mille questions à lui poser, mais n’en fait rien. Sans doute parce qu’il sait qu’il n’aurait aucune réponse sinon un sourcil arqué et un regard rempli de dédain. En quelque sorte des préliminaires pour eux, mais ils ne sont pas là pour ça. N’est ce pas ? Alors Clyde revêt lui aussi son masque préféré, celui du petit con, sourire en coin et assurance qui baigne ses traits. Jusqu’ici, j’étais plutôt agacé de devoir passer ma soirée à tenir compagnie à un de tes congénères. La roue du briquet s’anime. Murmure métallique et étincelle fugace. Il ne cache pas le mépris qui s’écoule de ses lèvres. Mais je crois que ton dieu a entendu mes prières. La flamme s’empare du tabac. Il savoure nicotine et goudron, puis les pas reprennent. Toi, une barre et ce qu'il faut de dentelle pour habiller ta peau. Le regard plongé dans le sien, alors qu’il pénètre sa froide cuirasse. Distance habituelle qu’elle semble imposer entre elle et le monde et qu’il a pris l’habitude de contester, impertinent. L’incandescence au bout des lèvres éclaire le bas de son visage à chaque bouffée. Ses doigts glissent sans gêne jusqu’à trouver son épiderme, viennent déloger la croix soigneusement dissimulée sous le tissu. L’expose à la nuit. Son parfum, qu’il reconnaît plus qu’il ne devrait, se mêle aux effluves du tabac. Un sourire vient habiller ses lèvres lorsqu’il laisse retomber la fine chaîne autour de son cou. Tu sais que je pourrai jamais dire non à la sainte Trinité. Elle peut cracher à la gueule du monde toute sa froideur et sa supposée supériorité, lui sait à quel point elle peut se faire lascive sous quelques caresses. Tout un paradoxe qu’il adore explorer durant les nuits qu’elle veut bien lui concéder. Pas à moi Vera.

Autour, la fumée semble danser de son aura éthérée, les englobe un instant avant de s’évaporer. A l’image de la tension qui émane d’eux et qu’elle chasse de son acidité. En effet, Vera et ses crocs acérés attaquent de nouveau et cette fois Clyde ne cache pas son air exaspéré. Et j'ai pas besoin que tu viennes foutre ton nez dans mes affaires. Le mégot est écrasé entre semelle et goudron, vient rejoindre les immondices qui jonchent déjà l’asphalte. Mais faut croire qu'on est incapable de faire les choses correctement toi et moi.

Il se tourne vers l’entrée qui se veut presque discrète contrairement à l'enseigne lumineuse et frappe. Avant que cette dernière ne s’ouvre devant l'armoire de deux mètres qui sert de portier, il glisse à l’avocate sans prendre la peine de la regarder. Je te pensais plus maligne que ça, mais si c’est ce que tu veux. Dans un geste, il lui cède le pas avant de s’engouffrer à sa suite dans le Dollhouse.

Comme chaque partie que Vera initie, Clyde se tient prêt à jouer.

À l’intérieur, lumières tamisées colorent les murs et basses font vibrer le sol. Une femme aux cheveux peroxydés et aux rides marquées leur demande leurs armes et la veste aux couleurs des Bloody. Rituel auquel Clyde se plie sagement. Quelques lieux se veulent neutres dans le coin, aucune provocation n’y est tolérée. Une fois le tout déposé, ils prennent la direction du sous-sol où ombres lascives et murmures étouffés se dévoilent sous leurs yeux. Ici, les murs se font témoins muets des péchés et des rêves brisés, alors que sur la scène les poupées aux faux-cils cachant tout juste leurs cernes, déambulent autour des barres. Quelques clients aux regards avides de plaisir glissent des billets entre peau et dentelle bon marché. Clyde arrache son regard du spectacle. Tu m’expliques le plan ? L’idée de se faire offrir une danse s'est envolée, la curiosité de voir Vera se salir les mains devenue bien plus attractive.